Attention vous pourriez blesser quelqu’un avec cette baguette ! Sans même nous adresser un regard l’homme à lunettes fait le tour de la table, très froid, s’asseyant face à sa femme. La baguette pointue dépasse encore sur le plastique blanc. Même horizontal le moulage strié, aveuglant, évoque la Grèce apollinienne, toutes ces clartés enfuies. 

Jus d’orange, café, cigarettes fortes sous le soleil et dans la ville haute. La petite rue penchée se donne des airs, multipliant les promesses et les faux-semblants. Nous parlons de Jack Kerouac. Aucun besoin d’aller sur la côte. Une certaine façon de porter sa chemise suffit à faire croire que nous sommes toujours en vacances. Plage mentale. Et puis quoi, il est plus excitant de visiter Clara dans son pigeonnier à deux rues d’ici que d’aller se distraire et s’émouvoir dans les capitales et les villages du Moyen Orient !   

L’esprit se meut avec espièglerie, tel un ballet d’hirondelles dans l’azur portatif. Le corps n’est plus qu’une parenthèse, flottante, le support liquide qu’il doit être, les doigts de la main déliés dans les eaux du courrant. Craignant beaucoup pour la France, la poésie tombant des poches, hémorragique et sortie du tube, doit avoir la puissance d’un tir de mortier. Il faut donner l’exemple. Il faut tirer dans le mille. Les pires crétins reçoivent ma sympathie. J’aime ceux qui dérobent mon vélo, à la faveur des nuits, comme nous rions de l’homme à la grosse voiture noire - trop large pour entrer dans son propre garage. Le sérieux affiché partout semble une farce grotesque, une futilité envers laquelle nous ne prêterons nous-mêmes, en retour, qu’une attention distraite et amusée. 

Voici qu’on m’envoie mander des verres d’eau dans la gueule du monstre ! Et pourquoi moi ? Un grand verre d’eau qui plus est ! Beaucoup n’en sont jamais revenus. Nègres empaillés, sportifs géants pixellisés, boiseries pompeuses, l’affaire semble millimétrée. J’ai tout juste la chance d’être vêtu grâce au caprice de leurs poubelles. Je suis une image dans un monde rectangle. L’ambiance musicale est une introduction à l’écroulement des choses. Bientôt ces mêmes corps humains fondus dans le plastique des tables ... 

Visage affable : bonjour, je voulais vous demander juste un verre d’eau mais réflexion faîte je n’ose pas. De plus voyez, la jeune fille assise là bas en désire un pour elle-même, mais un grand – aussi j’ose encore moins. Le serveur écoute, sur pause comme si le chien avait marché sur la télécommande. Résultat : les deux alcooliques à ma droite s’éclairent, poignées de main, dégel magnétique, tandis qu’on m’offre une grande carafe avec trois verres pleins. Techniques de combat pour désarmer la milice, en exclusivité sur France Museau, quatre-vingt onze point six, Nantes, FM. 

Ne rigole pas trop fort tu pourrais te faire arrêter ! On se déplace en crabe ou façon hip-hop, selon que nous sommes sur le trottoir de droite ou sur le trottoir de gauche. Celle-ci imite l’étoile de mer, à l’agonie. Déflagration de couleurs. Vol de sac à main : il s’agit bien d’une simulation. Tu ne vas tout de même pas lui voler sa cravate… Deux mètres font vingt kilomètres. Question d’échelle. Bloc de granit ferrugineux, lourdement stratégique : Oh la la tu as vu ce gravillon ? Jamais vu un gravillon si énorme ! 

Nous approchons lentement de cette petite charcuterie, je n’ose pas dire crasseuse, qui me semble une des clefs secrètes de la ville. J’y emmenais Clara parfois pour augmenter son art. Clara, aujourd’hui : machine à remonter le temps ! Ici l’odeur du sang n’est plus la même - quand elle se mêle en un conflit savant à celle des gâteaux de riz, choses blanches coagulées dans l’aluminium, déjections maternelles sans doute généreuses, issues du corps même de la dame au tablier. Petits carreaux blancs 1947, argenterie décalée, macédoine sortie des intestins, papiers roses très soigneusement pliés, où tous les crimes sont étrangement permis. Et pour le Monsieur ce sera quoi ? Mon cher ami, nous respirons votre alchimie. Votre univers est grandiose. 

Plusieurs degrés d’écart une fois sur le trottoir, un grand classique des frontières temporelles. La rue Copernic, prolongée rue de Gigant, a également ses petites manières, si l’on y prête quelque attention. En effet cette rue monte et descend tout à la fois. Si l’on vient de la Chézine elle monte, par contre venu du centre elle descend. Le CNRS est sur le coup, mais nous le savions depuis des années. Comme l’écrivait Percy Bysshe Shelley en 1821 « les poètes sont les législateurs non reconnus de ce monde » A chaque instant nous écopons, nous assainissons. 

Bientôt chez Clara : les yeux fermés, des membres un peu partout sur les murs, des bouts de bras, des jambes. Pour l’instant nous bloquons la rue. Chaque pas doit être éprouvé avec saveur. Le yoga nous passe au dessus de la tête. Avec le yoga on court le risque de ne jamais connaître aucune maladie grave. Tu vas voir elle va dire que les fruits sont excessivement chers. Devine combien le pamplemousse ? Tu me dois une bouteille de whisky. 

La beauté peut emprunter des voies tellement mystérieuses. Un autre jour en pleine nuit une jeune femme debout, toujours sur le point de s’asseoir, chancelant à l’orée d’une banquette, dont la forme en creux eut sans doute beaucoup à dire à qui su l’écouter. Ne t’assois surtout pas ! Vois comme cette place est belle ! Regard impavide vers le cuir défoncé. Il y a longtemps que je n’attends plus personne. 

Pour l’instant il faut prévenir les passants ! En voici deux qui se préparent imprudemment à marcher sur la beauté. Sacs à main, cheveux d’or, vêtements couleur crème. Contemplez cette bouche d’égout ! Toutes les stries ont disparu, la fonte est lisse comme un sein, l’océan a donc raison de tout. Galets brassés à l’infini, bois flottés, rampes d’escalier rongées à l’oxyde de fer, ici le ressac s’explique par la fréquentation des collèges et des lycées voisins.

D’un geste respectueux j’écarte les vieilles dames en pointant sur cet endroit superbe. Un sourire éloquent semble indiquer que tout espoir n’est pas perdu. Il y aurait donc moyen de forcer les coffres-forts. Au moins une demie seconde. Une demie seconde pour construire une cathédrale, et changer le cours du monde. 

Ensuite, je ne me souviens plus de rien. La mémoire s’estompe, à la façon d’une bande magnétique arrivée en fin de course. Une altération caractéristique du son par grignotage annonce la chute symbolique. Clara vit dans les greniers, surplombant même les clochers et les pins. Nous ouvrons  bien des livres en riant. Soleil oblique sur la poussière absolue, je me fais moquette rase, dictionnaire éventuel. En contrebas, un jet d’eau transforme les jardins en objets suspendus, prismes pour la verroterie. L’Italie est ésotérique - paraît-il. 

De son ordinateur Clara fait une assiette, ne tape que d’un doigt, l’autre main requise pour fumer. A l’extrême du lit, un œil brûlé tapisse la chambre : charbons, corne de pieds, cil géant. Le poil et la philosophie font une alliance parfaite. Excusez-moi, auriez vous la mort s’il vous plaît ? Mais bien sûr : il est moins le quart tout juste.